jueves, octubre 21, 2010

Condimento

Pobre ... parece querer ser protagonista del suelo que pisa.
¿Habrá perdido piso?
¿Se habrá dañado la cabeza con algún golpe?
¿Estará en exilio de su planeta?
¿Por qué gesticulará tanto?
¿Por qué será tan imprudente?
¿Querrá llamar la atención?
¿Que me falta a mi que se le refleja?
¿Me molesta?

Una cosa si es cierta....
Su vida tiene mucho más sabor que la del resto.


Ojalá que un día vivas sin tus inhibiciones... serás más feliz
(Paty Mayer frase aislada en Puerto Nuevo 2000)

miércoles, octubre 20, 2010

Brindando con un Ángel

"Eres positivo." Le dijeron con una gélida solemnidad.

Parece que le regalaron una declaración... una nueva actitud, otros lentes para la vida y no un diagnóstico, ése que de por si tenemos todos.

Por tu estandártica sonrisa, mi abanderado abrazo, bailando al viento, toreando al tiempo.

Vale y salud por el tiempo que nos quede...

El momento ha llegado, será fugaz, pero tendrá según espero, un toque de eternidad. De esa misteriosa eternidad, que parecen tener aquellas fotografías dónde ustedes como sus padres y sus hermanos todavía me ven; y donde Yo, siendo el que soy, el que fui y el que seré... TODAVÍA SONRÍO.
AAM





Cuando los grillos cantan

Si fueras algo más que una entelequia mis labios trazarán una aventura que el destino se viese obligado a divulgar a los revueltos puntos cardinales...

Y no lo dije yo..

No me mires como si yo fuera uno mas de los que te persiguen, sobre mi no tienes una idea.
Pueden confundirte mis palabras, ¿A que le tienes miedo si no pasa nada?
Solamente estaremos cerca, tu cuerpo con el mio al mismo ritmo... una forma de sentirnos vivos



(Palabras Cursivas:Emmanuel Ochoa)





martes, octubre 19, 2010

Trapos al sol

Respiramos las cenizas que se nos caen de la piel,
Estamos muy imbéciles y llenos de una fétida tristeza

¡¡¡¡El pensamiento no me deja en paz, ahhhh MI pensamiento!!!!
Se siente todo, se siente por encima, por debajo.

Nunca aprendí a hacerle frente, eso que dicen "el cuerno por los toros"
Porque me enseñaron el la medicina contra el dolor,

Desde plebito, me daban eso y aquello... pa calmarme porque era muy vago
Mi jefa rezaba conmigo en las noches pa que tuviera paz... droga contra la intranquilidad
Ya más grande los compas me dieron el cigarrito, la verde, el cotorreo, las pastillas de la felicidad, el trago, las mujeres, ¡oh las mujeres! pero a puro sufrir porque somos tan adictos a todo menos a "no pensar".

Nunca es suficiente, las hamburguesas cada vez son más grandes, los autos cada vez más rápidos con menor espacio pa correr, las casas cada vez más pequeñas aunque más caras además de apartadas en circuitos cerrados hasta el carajo de lejos y sin transporte público, lástima que nade da aventón ahora... no vaya a ser que los jodas...

Si no tenemos todo lo que queremos nos pegamos unas encabronadas, deprimidas...
Más dinero, más mujeres, más cigarros, más alcohol, es un desastre... siempre con hambre, con hambre de todo, siempre con sed, con impotencia en el presente... somos unos diabéticos sociales... no se nos alborota el presente...

Buscando la paz interna por todas partes fuera del interior... ¡cosa mas rara! somos muy estúpidos. Pobres, ¡tanto medio de comunicación para tanto incomunicado!

Tanta filosofía me marea más que el alcohol... mejor decimos... ¡saluuuuuuuuuuud!

Te aterra el futuro, te duele el pasado... no tienes presente...

Por eso te doy las gracias por pararte frente a mi casa y verme a la cara... este espejo que refleja tu misera... pura vida mi hermano... lo demás son detalles

(Fotografía "Vida de trapos" Carlos Lemus)
http://trovanguardia.blogspot.com/2006/07/vida-de-trapos.html




lunes, octubre 18, 2010

Nena linda

Porque no veo lo que pareces, sino siento lo que eres

En estos días donde el despojo de lo que nos cubre, es una locura.
Una flor honesta, esa espontanea sonrisa tuya, tu natural mirada.
Son los cantos en la madrugada de mi memoria
El despertar de mi anacrónico entusiasmo.

No se que es, seguro no coincidiremos en los edenes que moran en vos
Esos que inician en tus pies para culminar en el rayo de tu cabeza
Bella como el agua que brinca de una cascada, tímido trinar de los pájaros
Sonriente nube en azul infinito, majestuosa humildad.
Raudo Milagro intermitente, apareces desde mi voz, hasta mi boca.

Quisiera que vieras en los espejos de mis ojos y te encontraras brillando en el amazonas de mis quimeras.

Hice la ilusión de prender tu entusiasmo y sé la prisión de partir sin razón.

No te caben los ojos en la cara,
No te caben los ojos en la tierra,
Hay países, hay rios en tus ojos,
Mi patria esta en tus ojos,
Yo camino por ellos,
Ellos dan luz al mundo por donde yo camino
(Pablo Neruda Fragmento "Bella)


domingo, octubre 17, 2010

Del otro lado del muro

¿Por qué será que ahora todo esta detrás de muros?
¿La comida está detrás de las rejas, las personas estamos detrás de puertas con llaves?
¿Por qué el amor está trás las cortinas?

¿Por qué para el dinero no hay muros, ni pasaporte ni picaporte?

Hay muros en California, en Cisjordania, en Marruecos pero parece que nadie les conoce... el que se conocía era el de Berlín, y ese se fue como un espectáculo al mundo indicando que los muros se tiran solo si se televisan, ¿Por qué será que hay muros tan altisonantes y muros tan mudos? ¿Será por los muros de la incomunicación, que los grandes medios de comunicación construyen cada día?

¿Qué no es una garantía individual, el libre tránsito? ¿Por qué se paga tanto por pasar?

Seguimos a las fronteras de nosotros mismos, mi pasaporte creo que está vencido, y los polleros, que no son caros y asesinos, están en la cárcel. Ni modo, habrá que atravesar el desierto... cuidándonos los unos a los otros el paso, que "para un migrante sus pasos son la diplomacia y no hay especulación en el trabajo de sus manos".

¿Por qué tenemos que creer, en tan evidentes payasadas? Como el evidente y tácito muro de la privacidad, del egoísmo, del individualismo, del YO por más psicoanalítico que sea.

¿Porqué coño la palabra comunidad no tiene mayor impacto que la agrupación de personas por nacionalidad, genero o etnia?, pero en realidad no tienen mucho que ver, tengo la leve sospecha que no muy se conocen, cuando los compañeros solían venir de esta onomatopeya "Compa(rte el Pan)ñero"

¿Por qué será que los ojos se niegan a ver lo que rompe los ojos?

Yo me voy a brincar esa barda que me separa de vos... discúlpame... voy a ser un mojado... un indocumentado, pero me brinco... ¿acaso es ilegal ser preguntón?

¿Será que al final del muro habrá un cofre con monedas de oro?

Parece, que la justicia está en peligro de extinción y cada vez más el encierro al que nos "invitan-obligan", nos hace que ese concepto se nos vaya difuminando hasta que no sepamos como es que es su forma, su olor y sus colores.

Ya que la Justicia era ingrediente principal de la Comunidad y ésta, a su vez, madre del compañerismo.


(Palabras cursivas: Eduardo Galeano)

sábado, octubre 16, 2010

Córima

Naciste en una época donde todo parecer dejar de vivir.
Dónde emerge el frío, cuando el verde llueve amarillo.
Llegaste a mi vista por primera vez con aquellos milagros cerrados
entretenidos en ver los misterios de ese tu cuerpo pequeño.

Dicen que del agua venimos, sumergidos morimos, para salir de nuevo vivos.
Así fue que vos naciste...
Cuando desde las profundidades mi voluntad y mi pié izquierdo me llevaron a la superfice a respirar, te encontré flotando con la disposición de nadar conmigo hasta donde lleguemos y compartir tu superficie.

Gracias a esa escena es que ahora estoy vivo para decirte naciste... cuando realmente el que nació fui yo para que nunca se me olvide que córima siempre da vida.


(córima)

Hice las palabras juntarse en tu nombre
y se lastimó de oirlas mi voz
y sé la ilusión de alumbrarte en la noche
y sé la canción de saber no ser yo
Hice la batalla y me perdí... Isela

(Mauricio Diaz "El hueso", Fragmento)

viernes, octubre 15, 2010

Los carnalitos

Del barrio, ese al pie del cerro, ese acechado por las moscas y las farolas de las patrullas, se escuchan gritos todas las noches, gritos femeninos e infantiles que parecieran querer escapar a otro mundo, dormir y no despertar.
Un par de niños, sentados en la esquina de la cocina acurrucados como pollitos con frio, pero en realidad de miedo era por que sus cuerpos titiritaban, pazmados a gritos, golpe, llanto y más llanto, por buena o mala suerte a ellos no les había tocado su ración esa noche, su madre era quien les protegía como primer escudo.
De entre los cubiertos y tortillas tiradas en el suelo por la reciente batalla, este par de sobrevivientes lograron arrastrarse con destreza militar y llegar a la anhelada puerta para correr y correr a la par, no perderse de vista, seguir corriendo era lo único que importaba.
Fito y Chuy lograron subir al cerro detrás del barrio, a base de muchos tropezones porque no se veía ni el alma, lo único que importaba era, "donde está mi hermano". Lograron meterse a una cueva del cerro detrás del barrio y ahí pasaron la noche abrazados. Esa noche durmieron hombro con hombro, al ritmo de sollozos y se despertaban entre suspiro y llanto.
Compartieron dos días el sueño, el llanto, el miedo y el hambre. Hasta que Don Marcial, un viejo con aún espíritu explorador, los encontró, se echó uno en cada hombro y bajó el cerro por el otro lado de por donde los hermanos habían subido, para llevarlos a su jacalito y "alivianarlos", decía Don Marcial.
Tres días los tuvo Don Marcial en su casa, cuando les preguntaba por mamá y papá soltaban llanto, temblaban, se orinaban y Chuy rugía como pequeño demonio.
Chuy salió de esa cueva con toda la violencia que había vivido en la boca, no podía hablar, rugía como animal con miedo, de la misma manera atacaba, mordía y rasguñaba lo que le amenazara inclusive su propia piel.
Don Marcial tuvo que avisarle a Jacinto, un trabajador social de una casa hogar, que fue quien se llevó con el a estos niños a este recinto donde ahora viven con otros carnalitos.

Si vas a este recinto, a esta casa hogar, si les visitas, se acordarán de tu nombre, de tu vida, de tus detalles, aunque tu te olvides de ellos al siguiente día, te pongas tus juguetes que te desconectan de su mundo y del tuyo mismo.

Chuy con trabajos ya está hablando, Fito sigue sonriendo.


jueves, octubre 14, 2010

Quinceañera


Una carta del viejo Armando:

Querido Nico:

¿De que se trata?

Se trata de que baile la que tenga que bailar, que cante la que tenga que cantar, que no vayas por la que se fue de la fiesta, que saques a bailar a la más feita, que saques a la más bonita, ayuda a la borrachita a sentarse derecha y traile mucha agua. Que no se den cuenta sus papás.

Se trata de que se te quede grabado en tu cabeza lo siguiente; se trata de tomarle la mano como si no hay mañana, como si se rompiera, pero firme como si fuese muy resbalosa, que nunca se te olvide sujetar su mano igual siempre, esa mujer que es la única en ese momento, con esas ansias, con esa sonrisa, con ese gusto... si le tomas la mano así siempre... será quinceañera perpetua.

Anda pregúntale a tu madre.
Yo te puedo decir que te ves guapísimo porque te pareces a mi, pero ve a confirmarlo con mamá

Verás lo que te digo... no olvidarás su rostro y vivirás por verlo y revivirlo siempre

miércoles, octubre 13, 2010

Las preguntas de Sofía

Isaac dijo que "No se puede quedar bien o trabajar para Dios y para el Diablo y más cuando es el Diablo el que paga".

Sofía dejó de jugar, ya que le llamó mucho la atención lo que dijo Isaac, metiéndose en la platica de adultos preguntó:

"¿Y que hay de los que no creen en Dios?
¿Los que no creen en el Diablo también juegan?
¿Qué es eso de "quedar bien"?
¿Y que hay de los que no creen en el trabajo pa que les paguen?
¿Qué pasa con los que no se les paga bien o simplemente no se les paga?
¿Y los ricos que se les paga sin trabajar?

A mi, mi papá me paga con una paleta por jugar, me dice que en las noches le de gracias a Diosito y a veces me dice que soy un Diablo... y yo no lo pago a nadie..."

martes, octubre 12, 2010

Una carta antigua

Don Jorge escribió en un papelito hace muchos años ya.

No se si sea tu espalda o o tu manera de mirarme, no tengo seguridad de que mañana llegaré a tus brazos. Tampoco creo seguro que te quiera para siempre, a pesar de tu boca, con todo y el paraíso de tu pecho y la lluvia de tus vergeles.

Podría pasar una vida entera descifrando si lo mereces, si lo merezco, esa ternura tuya que se esconde en tu fortaleza, pensando cuando suelo verte tan vestida de gala en esa tu desnudez mientras yo me abandono a esta escena del renacimiento de la tierra.
Soy muy seco para eso las palabras, prefiero ser cumplidor, eso de por si lo sabes.
Nada te hará falta eso ni hace falta decirlo.

Lo que si hace falta decir, es que este fuego que me ha penetrado la carne, no se compara al quemante devenir de estos recuerdos en mi efímera memoria... dicen que pierdo mucha sangre y lo único que se es que tengo sueño y frio, quiero dormir con este pensamiento a ver si continua para cuando ya no se abran mas mis ojos, para cuando haya brincado las trancas a ese mi sueño eterno...

lunes, octubre 11, 2010

Aramayis

Con polvo en la cara, llegó con el pecho sudado y ensangrentado.
Alcanzó a huir de esos turcos que lo querían cazar como a un animal, corrió vuelto loco hacia su familia para no encontrar a nadie y volver a correr.

Su gente era un puñado de cenizas, todos habían quedado polvo.
No podía entender la malicia de pasar por ahí nomás por joder y matar.

Este pueblo, pensaba el armenio, tiene más años que cualquiera y lo han secado tan rápido como se secan las lágrimas.

Tomó un puñado de cenizas del piso, donde reconoció el fragmento de un vestido que hacía un par de horas antes era su esposa y las guardó en pedazo de pañoleta sucia; esas mismas cenizas antes formaban el cuerpo al que él besaba y acariciaba por las noches mientras le jugaba una bromita bajo las sábanas.

Cerros de muerte era el escenario del agitado escape, amigos, vecinos, familiares, pero no podía dejar de correr, el tributo a los muertos era cada paso.
Ahora sigue a la larga fila de presurosos exiliados hacia un feroz desierto que irónicamente es la única esperanza de vida.

Aramayis, el sobreviviente, no sabe que es lo que más le duele, la vida sin vida, la obligada y forzada conservación de sus tradiciones en terreno ajeno, la negación turca de los hechos, la certeza que este conflicto no iría a terminar jamás o la mundial pérdida de la memoria.

domingo, octubre 10, 2010

Independientes a tu cuerpo

Te vi, de reojo esquivando a otra persona para no perderte.
Tenía que hacerme el loco y poner atención a lo que se supone hacía.
Me simpatizó tu alma desde antes de hablarte, esos ojos daban confianza.
A esos mísmos que se les escapa el cariño, cumpliendo con la condena de tu boca
Aquellos que se rien independientes de todo el cuerpo, los que hablan en silencio
Mis cómplices prisioneros de las noches, revolución de ideologías arraigadas a mi terquedad.
Epicentro de mi intranquilidad tranquila... caos de mi pseudo-madurez.
Y ¿que quiero contigo? si nada sé de vos, nada soy... el viento te lleva el corazón como una hoja.

Tengo el presentimiento que cuando mueras quedaré ciego al instante.

Te vi, te vi, te vi
Yo no buscaba a nadie, y te vi.
(Fito Paez Fragmento" Un vestido y un amor")

sábado, octubre 09, 2010

Importante

¿A quien le importa?
A mi me importa lo que te importa, pero ¿qué importa?
Si la importancia de importar realmente no importa.
Importará algún día, si acaso no...
Importaremos de otro mundo las ideas.
Imprime debajo de la piel lo que importa.
Impártelo aunque a muchos no les importe.
Quizá a alguién, como a mi, sin mucha importancia
Le importe tu importancia, tan bella e imponente.
Dejando como importe la vida en la Palabra.

viernes, octubre 08, 2010

Cosa de dos

Si regreso es es por voluntad propia.
Pero vos también tenés parte en esto.
Se que ahora estarás con las ocupaciones al tope ¿Quién no?
Disculpa que vine ahora pero, ¿cuándo si no ahora?
Parece que haces como que no me conocés...
Y yo que con tanta confianza te llamo.
Es preciso tu prescencia, prestame tus oídos, toma nota a lo que digo...
Seguís sin fumarme y yo sin fumar.
No hay nadie mas que vos, no hay.
En serio ¿no tienes recuerdos de mi?
Si hace poco es que estaba por acá.
Se me ha cansado la voz de llamarte
Los ojos de verte, mis brazos extendidos al aire y nada
Por voluntad propia y un poco por tu silencio y ausencia.
Por mas que me duela... me voy con un gran vacio...


A una mesera

miércoles, octubre 06, 2010

Sobre-mesa


Basado en una historia real

El alboroto de las amigas conversando en la mesa producía un murmullo parecido al de un tianguis en domingo al mediodía.
Charlaban de todo un poco, de trabajo, de casa, de interiores, de ropa, calzado, de hombres, algunas de hijos, del último viaje, del plan futuro, de lo mal que se portó fulanita con menganito. Cuando Lili, la chica más seria y recatada de la mesa, se perdió viendo el televisor. Ahí estaba la novela, con ese actor sin camisa y el cuerpo recién salido del mar, acomodándose el cabello con las dos manos mientras el agua le salpicaba ese abdomen perfecto.
Lili, no se dió cuenta que pensó en voz muy alta
"Como me gustaría que éste me tirara en la mesa, me arrancara la ropa, me abriera las piernas, me apretara contra él y me dijera bien fuerte ¡Saz Culera!"

El murmullo enmudeció.


martes, octubre 05, 2010

Va que baila la luna







No podía dejar de verle,
Ese zapateado lo tenía embrujado
No sabía si era un ángel o una explosión
La música no era de fondo, era protagonista

Diminutos instrumentos engrandeciendo el sonido,
Un vestido de manta engalanándano el espacio
Esos zapatos negros pisoteándole el alma
La nocturna cabellera y madrugadora sonrisa
No quería dejar de verle.
Seguro estaba que la luna también bailaba...

"Vámonos ya"" dijo su hermano.
"Va que va"... Va que baila la luna
(Audio Grupo Semilla "Baila la Luna")

lunes, octubre 04, 2010

Despedida


Antonella se acercó con el viejito a decirle ansiosamente que se marchaba.
Que le ha encontrado, que éste si la trata bien, que sabe que es por ella por quien viene a este desolado pueblo. Decía casi cantando de felicidad que el fuereño le juraba amor hasta el fin del mundo.

El viejo casi se atraganta al oír esa entusiasta declaración. No fue sino hasta que la mujer dejó de hablar, que el viejo le dijo cariñosamente.
"Bien mija, no puedo decirte que no" Decía sin hacer mucho gesto
"Vete a dónde tu corazón te diga, no hay nada que pueda calmarte más que lo vivas, ya tu solita irás aprendiendo aunque sea a base de chingadazos, de por si ya sabes cuanto te quiero, y que cuando quieras vuelves, si no eres una niña"

Como a punto de llorar y después de una pausa, con las fuerzas que tomó, siguió diciendo el viejo "No te voy a negar mi congoja por tu partida, no me voacer el macho"

Nomas acuerdate de algo y que nunca se te olvide

"Disfrutalo como lo hacías de niña, gózalo como adolescente y observa con mis ojos... los ojos de un viejo de pueblo"





domingo, octubre 03, 2010

El Señor de la Cruz


Un nostálgico viejo hablaba solo frente a su ventanal.

"Hay mucho ruido acá", dijo exhalando un cansado suspiro.
"¿Ahora con que se anestesiarán los humanos?
¿Que otra cosa necesitarán para no sentirse tan solos, otro dios?
¿Que no les basta con uno que se dejó clavar en una cruz después de unas golpizas tremendas?
De verdad que este mundo está de cabeza, creen que todo es pa' uno
Entre mas se entrega un loco... menos le creen... entre más tiene cosas, lo respetan más y eso que se muere igual de encuerao
Todo lo utilizan como un cuento para darle significado a todo caraaaaaaaaaaajo"

Disculpeme Señor de la Cruz... pero ya necesita su dósis.... ¡Ayuda! el Señor de la Cruz no puede respirar... ¡se está ahogando! ¡Ayudaaaaaaaa! ¡Se muere Don Chuy!!!!






sábado, octubre 02, 2010

CoraSón


Abrazos para mi vida, cachetoncita de mi esperanza,
Como el calor de flores en este frío que nos alcanza.
Vida mía si pudiera, tus besos serían eternos

Yo soy, el que está muriendo, día con día por tu ausencia
La cura que voy pidiendo, es tu bendita prescencia
Quiero decirte al cantar que sigo estando en la guerra
No me voy a conformar y no hay nadie en esta tierra, que se robé mi lunar

Yo soy...
Ese que en un verso se puede morir,
Un triste jarocho, que muere por ti.

Café con pan, zapateado eco en la palma de mi mano
Para estas cuerdas mudas que sugieren, otra vuelta y más adiós...
Es preciso este torito que ataranta... una guanábana dulce y azucarada

Por el camino anduve solo y tristeando para mirarte...
y ora que te estoy viendo, mi bien mi vida... voy a abrazarte

Árbol de la esperanza, chinita linda, mantente firme
Que no lloren tus ojos, lindo cielito, al despedirse
Ay ay, ay ay! porque si miro... lágrimas en tus ojos.. alma de mi alma.. no me despido...

Anoche te vi pasar por las calles de mis sueños.... y me pareció pequeño el mundo para soñar
Bailó mi alma negra, que del primer mundo vino a no ser dueño...
Sino mas que mi empeño, de despertar al aroma de un café montuno,
Al ritmo de la melancolía, lo demás yo no lo sé.

El día que yo me muera, bien de mi vida, favor te pido,
Que hasta el Africa Negra llegue Son-ando tu fiel suspiro...

Hasta que yo me convierta, en polvo ceniza o nada.

jueves, septiembre 30, 2010

Naufragio

Mi Martha Elena:
Si sucede el milagro de tus ojos sobre este mensaje sabrás que por lo menos no morí por testarudo como vos creías.
El barco quedó hecho añicos, parece que fueron piedras pequeñas que destrozaron la quilla y las paredes laterales. Todos murieron, el mar se los tragó sin piedad. Yo por cabezón y ayuda de sirenas estoy en una isla, desconocida pero a salvo, mi navío "la esperanza" está bajo del mar como tanto me lo advertiste, pero mis pies están en la tierra y mi corazón se ido contigo.
Sabés bien que mi inquietud de darle la vuelta al mar será mas por terco que por diestro.
Me repetiste mil veces que no me fuera, lo sé, pero soy un pirata con cara de párroco, una burla en tierra firme, mi frente apunta como brújula al horizonte detrás del mar. Vos sí tenés buen ojo para las tripulaciones y tribulaciones siempre te he dicho que eres como bruja, linda pero bruja.
A ese mar le faltan navíos, a mis ojos tu brillo... a mi naufragio nada.
Vos que prometiste ir a buscarme, tendrás que navegar hasta acá... encontrar la respuesta en las botellas porque no se donde estoy, no te preocupes... no estoy perdido, estoy perfectamente ubicado en un lugar que desconozco que no es lo mismo.

miércoles, septiembre 29, 2010

Incongruencias

Gracias a un atajo y un poco de morbo, Pablo conducía por ese barrio tan colorido, donde solía pasar sus mejores tardes, sus mejores noches, donde vivía la que fue su novia .

Al dar la vuelta a un callejón escapó de una calle cerrada y una fiesta que desbordaba por los balcones, girando la esquina fuera de un inmueble, se encontró con ella... estaba por meter su coche, que él no conocía, en el estacionamiento del departamento, que él no conocía.

Pablo sabía perfectamente que éste era su barrio ya que él, ahí era donde ansioso iría solo por un beso, sin importar circunstancia alguna. La verdad tardó unos minutos en identificarla, Ella seguía igual de linda, aunque él honestamente no le reconoció. Ella sí sabía quien era, le conocía mejor que nadie, esperó unos minutos para saludarle, como burlándose en silencio de su torpeza, de verlo ansioso y sorprendido de ese inesperado encuentro, le invitó a pasar al departamento como quién no tiene remedio, rompió el hielo encendiendo un cigarrillo de una marca que no solía fumar, de esos oscuros.

Después de una incomoda y civilizada charla de actualización así como una lucha interna y constante por evitar verse vulnerables, Pablo marchó y ella se preparó para dormir, ambos soltaron en un suspiro, cada quién en un lado distinto de la puerta, la implacable catársis de comerse a besos o matarse de una buena vez, no sin antes haberse deseado lo mejor.

Eran otros y simultáneamente los mismos, con un lado vivo y otro muerto, los que hubieran preferido no encontrarse y se buscaron, los que no tuvieron más remedio que quererse a pesar de ellos mismos, los que desnudaban sus miradas aunque sus bocas soltaran las más increíbles incongruencias.

martes, septiembre 28, 2010

Puente

A modo de homenaje:

Alejandro decía que venía de un puente, no se sabe si su venida al mundo fue por debajo de el, porque así fue su suerte...

Llevaba la música en las yemas de los dedos, en su olor a cuba y a cacahuates, en su amigable afro, en sus lentes y su particular sonrisa, pero detrás de todo esto... una peculiaridad tristeza que salía en forma de Jazz.

Carlitos nació en la casa de arriba, nomás le bastó aprender el ritmo de caminar y bajar escaleras, para reunirse cada mañana con el músico de abajo. Carlitos todavía ni hablaba, pero entraba siempre acentuando el cuarto y el primer compás, con su boca llena de "cahuates" que encontraba debajo de los los pies a contratiempo del músico. Ambos disfrutaban de la música y la compañía mutua.

Pasaron algunos años, entonces Alex murió un día después que se le pegó la gana, sin avisar a nadie como era su costumbre, cruzó el puente y se marchó lejos.

Aunque Alex ya no está más, aunque se haya marchado, su amigo sigue escuchado esa misma tristeza en la armonía que nace del alma, dice que él nació con los sonidos de Alex y lo siguen persiguiendo tras la nostálgica improvisación de algún músico con el corazón roto.
El lamento del piano de Alex era parecido al sonido de un velorio de un joven, a una ambulancia, a una expulsión definitiva, una cruda, un niño abandonado en el desierto, una promesa olvidada, a una desgarradora despedida, a una mentira, a una cruel cobardía, a impotencia, a humo....

"Yo nací con el Jazz sin darme cuenta," dice Carlos en voz baja al mismo tiempo que exhala su cigarrillo, con una cuba en la mano, "y parece que me lleva al puente donde murió mi primer amigo..."


Con mucho cariño y tremendo respeto gracias por la música.




domingo, septiembre 26, 2010

Reencarnando

Ciego y manco soy aquel que barre el aire de todo tu cuerpo,
todo aquel que no provenga de nuestra respiración en conjunto
Sin escalas depositas tus ansiosos sueños sobre mi pecho abierto,
No ceso de pensar, que habitarte es mi habito, exonerado de tu exilio
Pazmado en oscuras pasiones de tus cavernosas calderas.

Esas ansias tuyas de rehabitar bajo mi piel, barnizar la escena de tu miel a besos
Todo puede suceder, mientras congelas al tiempo con tu fuego
Todo por la necedad de tus labios, de querer habitar mi alma en un abrazo
De no escatimar los ruidos, ni los néctares de una suerte, ni los movimientos de un destino creado por historias de un subconsciente bastardo.



Impregnado de ti
;
Mi férvida locura invoca el hechizo de tu núbil cuerpo engendrando evocaciones que me matan
Empapado de ti;
Mi ansia desgarrante suplica ardiente por el erótido vergel de tus promesas

(Carlos Lemus, Fragmento: "Naufrago")

sábado, septiembre 25, 2010

Concedido

Hay una sola cosa que el pequeño pedía en todo momento, mientras crecía.

"No quiero sentir como adulto, son un mal ejemplo para el amor"
Los amigos en la primaria van abrazados a donde vayan, estaría genial que mi papá saliera así de sus juntas aunque sean pa la comunidad.
Las niñas se sientan en el piso a platicar mientras esperan a mamá que venga por ellas, me gustaría ver a las señoras jugar echadas en el piso o brincando un resorte... yo puedo ver a la Cristina y quererla así nomás"

Un señor se acercó curiosamente al infante que recargaba sus esperanzas en una pared, no supo si fue telepatía, una plegaria, un sueño o quizá su propia oración de niño, lo que si supo es que Los niños saben perfectamente lo que quieren.

Estos locos bajitos juegan y quieren como si no hay mañana, la palabra es promesa y su entusiasmo se nota como si fuesen de otro planeta... ¿acaso si?

viernes, septiembre 24, 2010

El purgatorio

Esa noche, un dolor intenso en la nariz, dificultades para respirar, un espantoso frio en los pómulos y las orejas, los pies lastimados de correr la supervivencia, raspaduras por todas partes, ardor en las entrañas, la garganta cerrada e innumerables lágrimas; Lorena no podía explicarse porque éste país, de tan amigable fama, estaba siendo una catastrófica pesadilla. "Tan solo estoy de pasada" pensaba la nicaragüense en un sollozo, "Ni siquiera he considerado quedarme aquí y menos con esta bicentenaria hospitalidad".

Había logrado escapar de los Maras, de los migras en Chiapas, de los Judas en Veracruz, se tiró del tren al ver las luces de las camionetas que mataron a setenta hermanitos que venían con ella librando ya medio camino, por último este guacho tamaulipeco que le quería imponer la vocación de puta, teniendo repetidos ensayos; había logrado escapar de cada uno de estos episodios sin embargo en cada ocasión, tuvo que pagar tributo por su vida

Esa noche por un descuido del militar, logró escapar como liebre por la puerta trasera, brincó azoteas, libró a varios perros y se refugió en esa fonda donde una señora le arropó milagrosamente. El televisor anunciaba la indignación de los mexicanos por la muerte de un muchacho en el puente del Río Bravo en Ciudad Juárez. Lorena no quitaba la vista de sus enchiladas mientras escuchaba la noticia pensando en silencio... "¡Pobre muchacho!"


jueves, septiembre 23, 2010

Dejar ir

Fue al tiempo, que Martín aprendió a base de repeticiones el "dejar ir" toda clase de pensamientos, desde el instinto de no fumarle, no inhalarle, no beberle, no introdurce el veneno directito al pecho, no quedarse mudo ante la orquestal magia de sus ojos.

Y no lo dije yo:
"Como gota de tinta intensa y llena de color, llegaste...
Bastó que cayeras en un vaso con agua
Para diluirte y desaparecer."
Pensaba el jóven, al caerle una gruesa lágrima sobre la comisura izquierda de su dispareja sonrisa.

"Dios," iniciaba Martín su oración, "Quítame todo, ya he aprendido a dejar casí todo, pero por favor esto no, la dejo ir pero que no se vaya, que no me deje la música"


Que real parece soñar con utopías.


Train yourself to let go everything you are afraid to let go (Yoda)

miércoles, septiembre 22, 2010

La música de vos

Mar de mis angustias flor del corazón,
si pudiera ser nube de tu cielo y tu sol
(Paco Padilla Fragmento: Caballito de mar)


Vuelas, tu vuelas Mujer
Sin licencia ni cédula, vuelas cuando sornríes, en desafío a cualquier penumbra nocturna
Desvaneces toda resignación, conformismo, prendes los motores del cariño
No imaginas el meneo del aire cuando te acercas,
se puede medir el intervalo de ésta distancia a tu boca

Reconozco el hambre de palabra verdadera, que emana tu piel,
Las ganas de vivir, de refugio, de estar abrazada a enamoradas miradas
Tu ánimo, tu empuje, tu reír, estar libremente comprometida.

La humanidad debería ser testigo de tu sorprendente sonrisa
Tus manos suaves, arrugaditas y sedientas de lisonja son terciopelo de mis suspiros
Tu boca me llama a tus ojos, le llama directamente al alma mía

Tu vuelo es un jazz, suelo fingir escuchar otros ritmos, los ruidos son patrañas,
la verdad es sólo tu música a mis impuros oídos, armonía es tu sonrisa
melodía tus palabras, el ritmo mis latidos y tus silencios mi dulce muerte.

Yo prefiero no ser más que un oyente de vos, un espectador de tu recital,
Una corriente de aire que pretende acariciar tus ojos, mi réquiem...



Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.

( Jorge Luis Borges Fragmento)

martes, septiembre 21, 2010

Mi morena

Mi morena, tiene plena el alma.
Tiene dos milagros en la cara, un lunar en mi lado favorito y secretos en sus laureles.
Resgurarda mi boca en sus misterios, mi voz en su tierna expectativa.

Su voz es un terremoto, sus piernas muelles de salvación
son sus pies mi muerte a besos, su espalda mi sendero
hacia aquel descanso montañoso donde habita mi cansada lágrima.

Es una samba para mi corazón en tango,
una bachata para mi constante bolero,
un himno para maltratada patría.

Soy solo aire en la palma de mis manos
Soy el hambre de mi América Latina
Un basurero después del tianguis.

Ella es chica de Copacabana, amor en la Habana, sotavento espiritual.


lunes, septiembre 20, 2010

El rescate

Miguel y el Yeyo, su San Bernardo tenían varios días perdidos en el bosque y sentían la nariz helada y las piernas cansadas. Habían racionado las galletas que tenían y el perro, se había comido una que otra comidita del pasto que algún despistado había olvidado. La desesperación no les había llegado tan fuerte ya que Yeyo podría destrozar más de cinco lobos hambrientos y Miguel se sentía protegido por él.

La tarde siguiente, una niña abrazada de una muñeca les gritó a lo lejos"'¡ya vengo amigos voy por ayuda!." Se fue brincando como un conejo con prisa, risa y risa super deprisa.


Al siguiente día por la mañana, Yeyo empezó a ladrar como loco, a dar vueltas sobre su propio eje, a brincar y a ladrar, "¡quiéto yeyito!" le dijo firmemente su amo, pero el perro no paraba.

Empezaron a caminar hacia donde yeyo apuntaba, ahí se encontraron una mujer tendida sobre un caballo, sobre la silla desmayada de cansancio. Sus rizos negros contrastaban al caer como cascada sobre los lados del blanco animal, éste a su vez caminaba a paso lento con un balance perfecto, como no queriendo que se cayera la mujer.

"Que raro cabello tiene ¿viste yeyo?. ¡Parecen como churritos, ¿porque estará así como dormida?, anda hay que ir por agua de aquí del rio ¡vamos!"

Cuando regresaron con el agua, la mujer recien se había despertado, ya debajo del caballo aceptando el agua con un poco de torpeza, retomó fuerza para hablar y preguntó:

"Hey amigo, discúlpame..
Ando en busca de una niña...
La he perdido recién..aquí estaba nadamás..
Nada más así....pues, la niña de chancletas sin calcetines...
La de los libros de forro rojo y el juego de geometría sin compaz..
La nena con ese testarudo gusto por la nostalgia...
Y una fabricada vocación de monja...

Aquí estaba nada más.... ¿le has visto?
Que quizás le has visto...Entonces, no era ella.
Si tú la viste pues.... seguro que lo sabrías...
Seguro que te ibas tras ella, a jugar a los quemados y brincar las azoteas.. a comprar recortes de hostias y comer "trompadas" en la banqueta..
Seguro que no era ella, porque tu lo sabrías de por si....
La he perdido recién ....
apenas se aprendió la tabla del 7 y las lineas mixtas,
esas pues con una rayita acostada y otra como panza de ratón...
Aquí estaba nada más, sentadita junto a mí...

Raspadas las rodillitas, pero brincando el avión....
Jugando a la matatena, rezando la letanía, "arca-de la-aliaza-puerta del cielo-Estrella de-la-mañana-salud de -losenfermos-consoladora -delos-afligidos...

¡Ah sí!.....acitrón de un fandango zango-zango, sabaré.....
Sabaré de farandelas con su triqui-triqi-tran.

Seguro que anda toreando trenes, o jugando al volantín...
Se ha escapado, me parece...
quizás la encuentro, quizás no....
Temo que sé haya ido en busca de "mañana"'
¡Ay Dios mío! ¡Por piedad dime que no!

No está aquí, ni allá..ni en los horizontes del país perdido,
Ni en el oscuro rincón de estás mis nostalgias..
Ni allá, ni aquí en las realidades del país presente
Ni en la estable madurez de mi cordura..

Sigo en busca de la niña....
Aquí estaba nada más, sentadita junto a mi.... Hey amigo discúlpame....

Ando en busca de una niña..
La niña que siempre fui...
Seguro que si la viste tú lo sabrías de por sí"


"Seguro que la he visto, tenia un curioso fleco y abrazaba una muñeca como si se le fuese la vida con ella, dijo que a la vuelta vendría. ¿Señora, no será chistoso que somos nosotros los adultos los perdidos El perro, no está perdido y una niña nos rescatará?. ¿Será que Ud se sube al caballo de nuevo y vamos por ella?"




(Letras cursivas: Paty Ochoa-Mayer)




domingo, septiembre 19, 2010

La sabiduría del bastón

Armando entró a paso lento por los portales de aquel restaurante. Llegó halagando el lugar, lo bonito que estaba, lo fresco de la terraza y la belleza de la antigua decoración. Este diseño era intencional para quién entrara no se sintiera que visitaba un lugar plástico o modernista, sino acogedor y nostálgico. Armando llegó pidiendo un lugar para fumar, comentando que sería quizá él la última persona obsoleta en este mundo que fumara, ya que la moda actual era "No fumar".

Siguió con su conversación.

A esa edad parecía que fuese un escritor, alguien que con sus vivencias y firme presencia en el mundo era dueño de cientos de novelas.

El viejo pidido sólo un café con un aperitivo. En la espera cayó una hoja de la maceta que adornaba su mesa y al regresar con la órden, el mesero impecablemente la retiró.

"Ninguna hoja cae al suelo sin la voluntad de Dios," dijo el mesero.

"Somos temporalidades, hijo," el viejo respondió. "Simples temporalidades. Tenemos que caminar alegremente - o como sea en este chingado mundo - agradeciendo cada paso... uno nunca sabe que nos pasará mañana."

El mesero comenzó el rito final de la noche, cerrando puertas, recogiendo los platos sucios y embolsándose las últimas propinas. Era un gélido Domingo donde todo mundo quiere irse a casa para refugiarse en un lejano televisor. El viejo presintió que el muchacho apresuró el fin de la jornada con la intención de echarlo, cerrando el local con esa singular premura de un enamorado ansioso de llegar a su primera cita.

"No se preocupe, jóven," dijo Armando. "Nomás me acabo mi cafecito, que por cierto está de campeonato, y me voy."

"Al contrario, señor. Mi intención es que la velada corra por mi cuenta - si usted me lo permite, por supuesto."

"Sería un honor. Aunque la única condición que te pongo es que me tuteés."

Entusiasmado, el mesero preparó más café. La luz pereció lo suficiente para darles la oportunidad de disimular los gestos y acentuar el diálogo. El viejo escuchó como un niño al cuento antes de dormir. Entre café, cigarrillos y risas compartieron el entusiasmo por la entrega al amor de una mujer; un amor que parecía distante, pero muy cercano por la proximidad del dolor. El muchacho observaba como viejo y el viejo disfrutaba como muchacho. Hicieron culto a la irresponsabilidad y honor a las ideas trascendentales. Espasmados de tanta risa, pudieron ocultar sus lágrimas, además de traer al recuerdo similares veladas de otros tiempos.

Ese día, las flores secas de la terraza recordaban a Armando la pérdida de su amada, el jardín donde tomar café cada tarde podría significar el resto de sus días, la compañía del perro, único hijo que entendió que la libertad no era independizarse de la casa que lo vió crecer. Sin embargo, cuarenta y cinco años de complicidad no fueron suficientes para que su esposa impulsivamente confabulara planes de vida sin incluir al viejo. De esa forma, el viejo decidió vivir viajando, sufrir disfrutando, compartir entre tertulias para olvidar sus dolores como hacen los hombres verdaderos. Así fue que conoció al mesero de restaurante, éste que a su vez padecería, como por contagio, un abandono similar cuarenta y cinco años más corto que el de Armando, pero con la misma intensidad.

La hermandad que se formó entre el viejo y el mesero a base de versos, risas y una pequeña tertulia, permanece en cada hoja que cae y en cualquier puñado de flores secas.

En algún pueblo lejano se dice que Armando prosigue lentamente su viaje, al ritmo de la sabiduría de su bastón. Ahora, el mesero es un viajero, quizá no de paso tan lento, pero con oidos tan vivos como los de un viejo.


sábado, septiembre 18, 2010

Los ojos de la marchanta

En estos lugares, se pueden encontrar las mejores sorpresas, decía esto un taxista con gran orgullo mientras manejaba sobre el pavimento mojado de ésta su Gran Ciudad.

Ramiro, recién desempacado de Concepción de Buenos Aires Jalisco, también conocida como "Pueblo Nuevo", a penas escuchaba al entusiasta taxista, con su sombrero abrazado y la cabeza pendiente de la ventana, con los ojos irritados y su garganta triste. No quería demostrar vulnerabilidad, ni hablar mucho para que no se le notara que es de juera... No quería andar presumiendo que era de Pueblo Nuevo, ni que allá son muy machos, ni que la leche sabe mejor, ni que ahí están las mujeres más bonitas, ni los caballos más fuertes.

Había salido de su pueblo, porque unos mafiosos de un pueblo cercano amedrentaron y exiliaron a toda su familia, para poder refugiarse y apropiarse de sus tierras. Clarito escucho los gritos cuando regresó del rancho de un lado, dónde había ido a ordeñar las vacas de su abuelo, ya que éste estaba enfermo y hospedado en el ranchito con ellos mientras se recuperaba. Nada encontró Ramiro, nada.. sólo los balas tendidas como ropa mojada sobre la barda de piedras... un chamaco con bigote discreto, que lo había visto todo, le dijo que no había de jugarle al "macho" que ya llevaban tres casas y que más valía juir a todo galope. Mal vendió el caballo a punto morir y con eso le alcanzó pa comprar su boleto y procurar a su padrino que vivía en la Gran Cuidad

Ya que Ramiro bajó del taxi y se perdió por tres días, entre la ciudad, los mariachis y el alcohol, sollozando en los pasillos, lo encontró una marchanta que vendía jugos en un mercado. Le preparó una mezcla de jugos que solo ella sabía que traía, y sólo ella sabía para qué servía, además le dió un beso en la cabeza y un par de ojos que fueron su mejor regalo. Ramiro, se limpió los ojos, se arregló la camisa, se levantó y siguió su búsqueda.

Siguió prensado del pensamiento de sus ojos por varios días de camino, de pesquisa, de esperanza, le habían dicho que su familia también había huido a la gran ciudad en busca del padrino...

Ramiro sólo pensaba...

porque eres linda desde los pies hasta el alma
porque eres buena desde el alma hasta mi frente
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro


(Mario Benedetti Fragmento "Corazón Coraza")

viernes, septiembre 17, 2010

Prisionero

As vezes, você se acostuma a um sistema, que você esta em uma casa aberta e você não sai dentro dela, porque você ja perdeu o conceito de liberdade, sua zelda esta aberta e você não sai...

Las intenciones de Mariquita era de verle, tanto como le fuera posible.
Y a veces, era posible cada fin de semana, cada dos, cada mes, ella vivía en el norte de la Ciudad y él hasta extremo sur.
- ¿Cómo es posible que nuestros viejos vivían igual de lejos y tenían más tiempo para verse? Mariquita, le decía a Joaquín.

Había caminos más lentos, medios de transporte más lentos y el trabajo es el mismo

El replicaba, ahora hay que trabajar muy duro para tener algo, para poder tener todo lo que he soñado, para asegurarnos un futuro. Discúlpame si no tengo tiempo, a veces ni los fines de semana, pero hay que darle duro, estoy comprometido con mis proyectos en esta empresa, que harán de mí algo que nunca he sido, y tendré que demostrarle a todos mi valía y que puedo valerme por mi mismo, discúlpame si te parece algo egoísta.

Al siguiente fin de semana, Mariquita fue secuestrada en esta ciudad, la más grande del país, un viernes en que Joaquín llegó tarde , el pobre Joaquín no pudo asegurar la única frase en la que habló en Plural.

Al pié de la tumba de Mariquita, Joaquín le reconoció que él se metió en la suya, en esa cámara de gas y que le daba terror salir.

"I just need enough to tide me over... until I need more"
Bill Hoest


martes, septiembre 14, 2010

La otra cruda moral femenina

Mareada despertó en su habitación, con el alma debajo de la cama y la misma ropa de un día anterior, con todo tipo de cruda, Lupita pensó...

¡Cómo quisiera ser un hombre chingada madre!

Le hubiera agarrado las nalgas sin remordimiento alguno, lo hubiera intentado besar yo sin esperar nada, me hubiera valido madre su edad, hubiese dado exhibición de mi borrachera, es más, me la hubieran festejado, si me hubiera rechazado lo mando a la chingada por otro, así sencillo, sin las estúpidas explicaciones de ser feliz o no, sin importarme un pedo su anillo en la mano izquierda, sus canas, su trabajo, me hubiese concentrado en su escote, en este caso su camisa abierta y no en sus ojos, le hubiera hecho caso a las punzadas de mi entrepierna y no a las de mi pecho, sencillo, me hubiera dejado de pendejadas y me le hubiera lanzado por enésima vez justificándome con mi estado alcohólico, sin importar que volteara la cara como boxeador contra la esquina...
Me hubiera sujetado de su pecho y no de su cintura, cuando me subí en su moto, le hubiera pegado mi entrepierna en su trasero....

Pero no, ésta maldita condición de mujer decente...

No sé si Dios me castigará por idiota o me recompensará por prudente

Uno como sea... las criaturas son las que sufren




lunes, septiembre 13, 2010

La reconquista

...Tu beso circunstancial
y mi beso providencial.
En aquel instante tan retrasado, tan esperado, tan deseado
decubrimos que los besos son a la vez
circunstanciales, providenciales,
experimentales, ideales, viscerales,
sentimentales, amables, adaptables,
extrañables, incomparables, incontrolables,
impredecibles y hasta inmortales.
Pero principalmente son intransferibles,
son simplemente nuestros.
(Idurre Alonso... Fragmento Besos)

Decía Iker, que no podía olvidar ese beso circunstancial, que maliciosamente por accidente le dió a Teresita la Mejicana.

Él se lo robó en cuanto tuvo oportunidad, no quiso nunca transgredir su espacio ni sus "supuestas" costumbres conservadoras, simplemente se lo robó, en la única y posible ocasión que quedarían solos en ese balcón, en el momento indicado.

Teresita quedó congelada, solo por un segundo, al instante torneó como artesanía la continuación del beso y llevó al jóven a donde seguro estarían solos. Decía Teresita, que la divina providencia les estaba regalando la oportunidad de darse vuelo con todos los frutos que quisieran y ya que los dos carecían de conocimiento, no tendrían problema con encontrarse con una manzana mordida, esa la prohibida, ese fruto no entraba dentro de su canasta básica.

No quisieron hablarse para no mentirse, utilizaron sus bocas para re-elabrora la espalda y para abrazar los labios, las manos para calmar sus anisas en la piel del otro, los ojos para humedecer la mejilla ajena, la piel como papel en blanco dónde se escribe con la tinta del cuerpo, revistieron la moral y la dejaron al pié de la cama en bolsa del pantalón, amablemente metieron sus dedos entre las cabelleras. Él creyó que la cercanía de esas caderas, romperían con la idealización mas solo la intensificaron, ella dejó de sufrir el incontrolable gozo de su cuerpo entero y después de la extensa e idílica lucha de reconquista histórica, durmieron como inmortales.

Iker se pregunta que hubiese pasado si Teresita no hubiese regresado a su país.
Teresita regreso a su patría, un país en crisis, donde pensar es un lujo, dónde ya no le visita tan fácil ni seguido la divina providencia.


Aceptemos el día como día
y la noche como noche,
pasando por el tiempo
con la espalda recta y los ojos secos;
porque la mente no es dueña de la vida
y los deseos no son las leyes:
hay que acatar la moral y el orden,
revestirnos de una sonrisa de bolsillo,
apretarnos el corazón en un puño
y aceptar el sacrificio.

(Gioconda Belli, Quebrá la Luna "Fragmento")

sábado, septiembre 11, 2010

Nazarett

Hace varios años nació Nazarett, una niña que al crecer, no le temía a casi nada.
Sus padres no pudieron descifrar la felicidad que les causó ese día y los que aún le siguen

Dicen, que se mudaron a un mejor lugar cuando ella aún era niña.
Cuentan también, que siempre sobresalía en donde se parara, en estatura y grandeza.

En la segunda edad, las historias sobre ella seguían vivas, es una amenaza para los inseguros
y un trofeo para los conquistadores, estos, nunca se dieron cuenta que las presas eran ellos.
En algún momento debió haber pasado algo que desconozco, algo que le hiciera no claudicar,
No detenerse, no nostalgiar, solo cuando el huracán le atrapa, pero fácil y rapidito se suelta de sus garras.

Se le ha visto destrozar como amazona a curiosos conquistadores, así como se le ha visto excomulgar a sus más fervientes seguidores, los he visto en las puertas del purgatorio llorando ese su triste exilio...

Reserva para ella la paz y, según sé, ha estudiado para compartirla, por algo nació con las flores.
No permite por ningún motivo la vulnerabilidad de su nido, por algo no duerme.
Sabe perfectamente estar sola, no estoy muy seguro si sabe lo contrario... lo que si sé, es que ella es un engranaje maravilloso, no hay mas que agarrarle el hilo, buscarle y entender su verdadera razón. Es un fuerte de guerra, es un salvavidas, el guardían más atractivo.

Dicen, que dice ella, que no se ha enamorado, seguro que quiero atestiguar cuando lo haga... ahora que le nace la música dentro de su casa... puede que esta guerrera de corazón fuerte, sensible, bueno y entregado se pueda encontrar con la vulnerabilidad de enamorarse, como lo hace a diario con el chico de la guitarra.

Yo he visto que tiembla cuando se levanta
Por ahora vive, da, se cansa y descansa.





Tú, mujer, acompañas mi biografía,
aliviando mi dolor y mi agonía.
Por tu belleza, la de una rosa roja,
me inspiraste a volar como gaviota.
(Fragmento Rubén Sada)

viernes, septiembre 10, 2010

La niña cabezona

No te verán los ciegos, ni te escucharán los sordos...

No te niegues la existencia pedacito cariñoso,
La lejanía de tu lamento y esa profecía de no importar
Naciste pa mujer, y andas vagando sin rumbo fijo
Por la noche diciendo que "no", amores vas buscando
En tanto tumulto y jolgorio, sin duda vas dejando un caminito de lágrimas
Apartas para ti, ese tu mundo, negando tu misma presencia del planeta de otros
Cielo es quererte mujer, saberte respetar y cumplir con el deber
de no dejarte de amar, risueño me prenso a tus cimientos y tu caminadito

Por donde vives, te rondan los aferrados, te dan por sentada los desgraciados
Tu corazoncito descalzo se quedó en el sofá y yo en tu alfombra
Sin importar que seas fanática de la risa y la mentira, le creo a tus ojos temblorosos
a tu singular sonrisa, a tu esencia alegre y amorosa que vibra y baila desde
que te conocí aun niña tan linda y cabezona.



jueves, septiembre 09, 2010

Toda tu

¿Irías a ser muda que Dios te dio esos ojos?

Las tres frases, que me has dicho, me rebotan en la cabeza, como pulgas en una cajita
Tus llamadas esporádicas y sorpresivas vibran mi pecho como unos ojos profundos
Detrás de la música tu voz, delante de las callejas tu natural mirada.
Una inevitable sonrisa detrás de mi alegría, todo a consecuencia de tus ojos.
Eres el ruido del rio, el canto de las olas, de gala tu cabello y de fiesta tu boca.
El planeta hace reverencia a la caricia de tus manos y se duerme entre tus comisuras
La luna pereció en tu piel, para resucitar cada una de las mañanas.
Vengo de donde inicia tu silencio, tu valle, tu frontera, para fusilar al miedo con tu aliento

No hay duda, estoy loco...

Si tu murieras ¿Que sería del universo?



miércoles, septiembre 08, 2010

Es el clima

Fíjate bien querida, no es nada más que el cielo.

El entendimiento viene detrás de las nubes,
No te le puedes esconder al clima, pero le puedes contradecir.
No por que llueva, te tienes que mojar
No porque tengas tormenta de nieve, tendrás hipotermia.
Ni cuando esté árido, tendrás jaqueca y seca la boca

Y vos, pequeña humanoide, ¿Cuando serás clima para otros? ¿Cuándo saldrás de ti misma? ¿Cuándo dejarás de pensar que sos el centro del universo?

¿Cuándo dejarás de brindar control a las circunstancias y que éstas dejen de ser el gobierno de tu clima?

El clima y las circunstancias son el escenario... no el protagonista

El clima es solo clima, póngase abusada...

miércoles, septiembre 01, 2010

La conversación

Platicando estaban de los pequeños placeres,
el vino, la guitarra, el cigarrito, lugares
y cosas que causan gozo platicar
porque llevan a la imaginación a volar inmediatamente.

Platicaron y algo etílicos dictaminaron acerca de los amantes

Que les brinque, que les baile ese místico interior,
ya que esa sensación de vacío que causa el verse aproximarse,
tiene los parecidos vértigos de cuando se marchan.

Se dirán mentiras involuntarias,
que se rompan el alma a besos ya que mañana se mueren
que se mojen antes de morir, que mueran de nuevo antes de salir
que no se pregunten el nombre... mucho menos el apellido

Se armarán de valor aunque no tengan espada
quien sabe cuándo ni porqué, ese juramento de lucha
será la peor y más cobardes de las retiradas.
pero aún así... que así sea
Que viva la realidad cruda de ese momento y se rememore siempre en el olvido